O mofo

DO AVESSO

Escrever é fácil.

Difícil é viver de verdade.

Eu sou o avesso do poema.

Eu falo das flores murchas.

Da sujeira das ruas.

Da poluição dos carros.

De domingos nublados.

E não me importo se rima.

Se ficou bonito.

Eu não sou bonito.

Alias... quase ninguém é.

Tente ver o poema no rosto triste de uma criança sendo maltratada.

Na fome através de um corpo seco.

Na senhora gorda, já velha, pedindo esmola.

Podia ser sua mãe.

O poema do centro.

Cinza e sujo.

Completamente doentio.

A facilidade de se passar por um esfomiado, viciado, morrendo lentamente feito um rato envenenado e não se chocar, é toda a nossa poesia.

Os cavalos maltratados com o lombo doido.

As carroças lotadas de lixo.

Pessoas vendendo lixo, por centavos.

Pessoas comendo lixo por fome.

Toma, ta ai a grande poesia.

Todo poema é fantasia.

Não passa de uma mentira bonita.

Eis aqui a realidade.

Eis aqui o poema.

Comparado a esse mundo, nos vamos viver pouco camarada.

Esta ai algo positivo.

É um grande alívio pensar assim.

A maioria pensa em Deus, mas ele não passa de um poema.

Um poema mal contado.

Quanta mentira a nesse mundo.

Quanta lorota.

Tudo para fugirmos da verdade.

Para poder esquecer o feio, nós inventamos o belo.

E esquecemos de nós mesmos.

E já não sabemos mais quem somos.

Já não passamos de um sonho, perdido na realidade.

Escrever é fácil.

Refletir também.

Eis aqui o poema verdadeiro.

Bem diferente de toda fantasia de nossa cabeça doente.